(Story-Idee mit 20 Jah­ren — Wäh­rend einer Zug­fahrt)

„Hof­fent­lich erwi­sche ich den Zug noch“, denke ich, wäh­rend mein Blick zur gro­ßen blauen Anzei­ge­ta­fel am Ende der Bahn­hofs­halle schweift. Ich ver­lang­same mei­nen Schritt, um die Infor­ma­tio­nen bes­ser erfas­sen zu kön­nen.  

„Ah, Glück gehabt. Noch fünf Minu­ten“, stelle ich fest und über­lege kurz. „Eine ganze Stunde im Zug ohne etwas zu lesen? Das geht gar nicht.“  

Schnell steuere ich auf die Bahn­hofs­buch­hand­lung zu, die sich nur ein paar Meter rechts vom Ein­gang befin­det. Wie so oft in den letz­ten Wochen betrete ich sie nach der Arbeit.  

Mein Blick fällt zunächst auf die Kasse im Ein­gangs­be­reich, danach auf die Sta­pel von Tages­zei­tun­gen, die dort aus­lie­gen. Eine Schlag­zeile springt mir ins Auge: „Flug­zeug­ab­sturz in Ber­lin – über 70 Tote.“  

Ich schaue weg, auf der Suche nach etwas Erfreu­li­che­rem. Dann ent­de­cke ich es: In einem Regal links von mir liegt die neu­este Aus­gabe mei­ner Lie­b­­lings-Com­­pu­­ter­­zei­t­­schrift – die Januar-Aus­­­gabe von 1987.  

Ein Lächeln brei­tet sich auf mei­nem Gesicht aus, als ich ein Exem­plar nehme und mich zur Kasse begebe. Doch das Lächeln ver­flüch­tigt sich schnell, als ich sehe, dass zwei Kun­den vor mir war­ten.  

Ich greife in meine Hosen­ta­sche, ziehe einen Geld­schein her­aus und warte unge­dul­dig. Mein Blick wan­dert immer wie­der zur Arm­band­uhr. Die Zeit rennt.  

End­lich bin ich an der Reihe, bezahle has­tig und stürze Rich­tung Bahn­steig 1. Die Treppe nehme ich zwei Stu­fen auf ein­mal, fast außer Atem.  

Kurz bevor ich oben ankomme, höre ich die Tril­ler­pfeife des Schaff­ners und werde lang­sa­mer. Der Zug fährt ohne mich los.

Ich schaue ihm nach, schüttle den Kopf und schnauze: “Selbst schuld”.

Gleich­zei­tig denke ich an meine neue Freun­din und daran, dass wir uns gleich tref­fen wol­len. Sie will mich am Bahn­hof abho­len, und wir haben vor, essen zu gehen. Und nun? 

„Ich werde sie gleich anru­fen”, ent­scheide ich und gehe lang­sam die Treppe hin­un­ter zur Bahn­hofs­halle.

Ich weiß dass der nächste Zug in unge­fähr 30 Minu­ten kommt, schaue auf den Fahr­plan und der bestä­tigt es. Zeit habe ich genug. Ich gehe wie­der zum Zei­tungs­la­den. 

Vor der offe­nen Glas­tür denke ich: „Rein­ge­hen mit der Zeit­schrift ist nicht gut” und halte inne.

Wie­der sehe ich die Tages­zei­tung an der Kasse lie­gen. Ich drehe mich um. Gelang­weilt schaue ich durch die Halle und beob­achte die Rei­sen­den ober­fläch­lich. Plötz­lich muss ich an den Flug­zeug­ab­sturz den­ken.

„Müs­sen die letz­ten Minu­ten oder Sekun­den nicht schreck­lich für die Pas­sa­giere gewe­sen sein? Was für ein Geschrei und Chaos.”

Bil­der, blut­rüns­tig wie aus einem Kata­stro­phen­film, rasen durch mei­nen Kopf und das, obwohl ich von klein an den Anblick von Blut nicht ertra­gen kann.

Den­noch frage ich mich: „Was würde gesche­hen, wenn jetzt eine Durch­sage über die Laut­spre­cher des Bahn­hofs ertö­nen würde? Etwa so: „Bom­ben­alarm. Bahn­hof sofort ver­las­sen”. Dabei grinse ich schä­big vor mich hin. „Die Panik würde ich gerne sehen.”

Sekun­den spä­ter erschre­cke ich mich über meine Fan­ta­sie und mich selbst und schüttle den Kopf. „Was für irr­sin­nige Hirn­ge­spinste habe ich denn?”

Ich schlen­dere zum Bahn­hofs­aus­gang und betrete den Bahn­hofs­vor­platz, auf dem, wie ich weiß, Tele­fon­zel­len ste­hen.

Ich gehe zur ers­ten und wähle die Ruf­num­mer mei­ner Freun­din. Ihr Tele­fon klin­gelt. Es klin­gelt lange, aber sie mel­det sich nicht. Ich ent­scheide, dass ich es spä­ter noch ein­mal ver­su­chen werde und ver­lasse die Tele­fon­zelle. In ihrer Nähe gehe ich ein paar Minu­ten gemüt­lich hin und her. Auch mein fol­gen­der Ver­such, sie zu errei­chen, ist erfolg­los. Es sieht so aus, als ob der geplante nette Abend damit gelau­fen ist.

Dass ich den Zug ver­passt habe, ärgert mich jetzt enorm. Vor Wut trete ich mehr­mals mit dem rech­ten Fuß kräf­tig auf den Boden und sehe dabei zufäl­lig auf ein hand­flä­chen­gro­ßes Schild neben dem Tele­fon­ap­pa­rat. Dar­auf ste­hen die Not­ruf­num­mern von Feu­er­wehr und Poli­zei.

„Die kennt doch jeder aus­wen­dig”, ist mein Gedanke und dann frage ich mich, ob die Num­mern auch Miss­brauch wer­den. Die Ant­wort gebe ich mir sofort sel­ber: „Ja klar”.

Als ich mich umdrehe, weil ich die Tele­fon­zelle ver­las­sen will, geht drau­ßen ein jun­ges Paar Hand in Hand an mir vor­bei. Es sieht glück­lich aus. In mir kommt das Gefühl hoch, auch ande­ren den Tag zu ver­mie­sen. Es bro­delt plötz­lich in mir und ich merke, wie mein Kopf heiß wird. Ich über­lege nicht, ich handle und wähle die Tele­fon­num­mer der Poli­zei, wo sich sofort jemand mel­det.

   „Pol…”, mehr kann ich nicht ver­ste­hen, denn ich über­töne die Stimme auf der ande­ren Seite, indem ich sofort los­lege. Instink­tiv ver­stelle ich meine Stimme und sage ohne nach­zu­den­ken: „Hier im Bahn­hof und im Zug nach Köln explo­die­ren gleich Bom­ben”.

Ich lege auf.

Meine Fin­ger fan­gen an zu krib­beln und es wird mir bewusst, was ich getan habe. 

„Oh Gott.” Meine Hände wer­den feucht und meine Arme zit­tern etwas. Inner­lich bin ich auf­ge­wühlt. Ich ver­lasse die Tele­fon­zelle und gehe zum Bahn­hof zurück.

Kräf­tig trete ich gegen die Bahn­hofs­tür. Wie erwar­tet öff­net sie sich ein Stück. Ich nehme meine linke Hand und gebe ihr einen wei­te­ren Schubs und betrete die Bahn­hofs­halle.

Beim Durch­que­ren ver­su­che ich nicht auf­zu­fal­len, indem ich mich gelas­sen gebe. Obwohl ich neu­gie­rig bin, schaue ich mich nicht um.

Ich weiß, dass der Zug an die­sem Bahn­hof seine Reise beginnt und wahr­schein­lich bereits am Gleis steht. Und so ist es.

Bevor ich ein­steige, lasse ich mei­nen Kopf nach rechts und links schwei­fen. „Wann oder wie beginnt die Show? Oder gibt es über­haupt eine?”

Im Zug nehme ich in einem ziem­lich lee­ren Groß­raum­wa­gen einen freien Zwei­er­platz am Fens­ter und werfe einen kur­zen Blick auf den Bahn­steig und blät­tere dann gleich­gül­tig in der Com­pu­ter­zeit­schrift. Auf das Lesen kann ich mich nicht kon­zen­trie­ren. Wenige Minu­ten spä­ter fährt der Zug los. An der nächs­ten Sta­tion — nach etwa fünf Minu­ten — hält er an, und ich schaue wie­der aus dem Fens­ter.

Fahr­gäste stei­gen ein und aus und der Zug setzt seine Fahrt fort.

Plötz­lich muss ich wie­der an einen Flug­zeug­ab­sturz den­ken. Und auch an mei­nen Anruf.

„Da habe ich einen rie­si­gen Mist gebaut. Viel­leicht hat die Poli­zei alles auf­ge­nom­men”, fährt es mir durch den Kopf und zugleich bekomme ich Angst. Das Atmen fällt mir schwer. Ich atme unbe­ab­sich­tigt eine Weile lang­sam und dann plötz­lich ganz schnell. Schnapp­at­mung! Ich bin mir sicher, mei­nen Herz­schlag zu spü­ren und lege die Zeit­schrift auf den freien Platz neben mir. Mein Herz pocht immer stär­ker. Daher greife ich mit mei­ner rech­ten Hand auf meine linke Brust und lass sie dort. Ich ver­su­che mich zu kon­zen­trie­ren und meine Gedan­ken zu sor­tie­ren. Nach und nach kehrt wie­der Ruhe in mir ein.

„Wenn die Poli­zei meine Stimme hat, dann hat sie mich noch lange nicht.”

„Stei­gere Dich nicht rein. Ruhig blei­ben. Ruhig blei­ben”, sage ich inner­lich mehr­fach zu mir selbst. Und es wirkt.

„Denk an was ande­res” — und das ist mir auch gelun­gen.

Ich schließe meine Augen und mache mir Gedan­ken über meine Freun­din.

Ich glaube nicht, dass sie am Bahn­hof war­tet, hoffe aber, dass ich sie gleich tele­fo­nisch errei­chen werde und wir uns doch noch tref­fen.

Und ich döse vor mich hin.

    „Ist hier Platz?” höre ich von einer Frau­en­stimme, schre­cke auf und öffne die Augen. Im Gang neben mir sehe ich eine kor­pu­lente ältere Frau, die mich anschaut.

    „Ja natür­lich”, ant­worte ich und merke zugleich, dass sie mich fra­gen musste, weil meine Zeit­schrift den Platz blo­ckiert.

Spon­tan ent­scheide ich, dass ich lie­ber alleine sitze.

    „Ich wollte sowieso auf­ste­hen”, sage ich, nehme die Zeit­schrift und ver­lasse mei­nen Platz sowie das Abteil, das ohne mein Wis­sen voll gewor­den ist.

Erst zwei Abteile danach ist es lee­rer. 

Auf einem Vie­rer­sitz sitzt ein ein­zel­ner Mann. Typ: Anzug­trä­ger mit Akten­kof­fer.

Er liest das Bou­le­vard­blatt, das ich mir nicht gekauft hatte. „Viel­leicht steigt er von mir aus und lässt die Zei­tung lie­gen”, hoffe ich.

Ich setze mich ihm gegen­über, lege mein Com­pu­ter­ma­ga­zin neben mir und schau aus dem Fens­ter. Mehr als Acker und Bäume, die vor­bei huschen, sehe ich nicht. Es lang­weilt.

Mein Anruf bei der Poli­zei fällt mir wie­der ein und ich frage mich, ob am Bahn­hof mitt­ler­weile etwas gesche­hen ist. Ich bekomme ein schlech­tes Gewis­sen und bereue mei­nen Anruf.

Ein Gong­ton ertönt aus dem Laut­spre­cher im Zug­ab­teil. „Der Zug endet unplan­mä­ßig am nächs­ten Bahn­hof”, lau­tet die fol­gende Durch­sage. Damit habe ich nicht gerech­net.

„Das ist kein Zufall”, erkenne ich, zucke zusam­men und muss erst ein­mal schlu­cken. Gefühls­mä­ßig ist es für mich keine Bahn­fahrt mehr, ein Ach­ter­bahn­fahrt.

    „Was soll denn das?”, spricht mein Gegen­über vor sich hin.

Ich scherze mit mir selbst, indem ich ihm im Geiste ant­worte: „Das kann ich Ihnen lei­der nicht ver­ra­ten.”

Ich sehe auf meine Arm­band­uhr und stelle fest, dass der Zug erst 20 Minu­ten unter­wegs ist. 

Mein Magen knurrt. Ich habe Hun­ger und ärgere mich über mich selbst. „Der Zug hält wegen mir und nun komme ich noch spä­ter zu Hause an. Der Schuss geht nach hin­ten los.”

Die Tür zum Abteil öff­net sich und ich sehe den Schaff­ner her­ein­kom­men. Er wirkt gestresst.

    „Der Zug endet am nächs­ten Bahn­hof”, ruft er unüber­hör­bar, geht durch das Abteil, an mir vor­bei und ver­lässt es, um zum nächs­ten zu gelan­gen.

Der mir gegen­über sit­zende Herr schüt­telt sei­nen Kopf und einige Fahr­gäste erhe­ben sich.

Ich schaue wie­der aus dem Fens­ter. Der Zug wird lang­sa­mer und lang­sa­mer.

Ich sehe einen Bahn­hof und erschre­cke. Neben dem Bahn­hof ste­hen zwei Poli­zei­wa­gen. Der Zug hält an, und ich sehe einige Poli­zis­ten, die sich auf dem Bahn­steig ver­teilt haben. Ich werde panisch, aber nur inner­lich.

„Son­der­ein­satz­kom­mando? Viel­leicht wis­sen die doch wer ich bin.” Und es fällt mir plötz­lich etwas ein, was mich auch ver­ra­ten könnte: Meine Fin­ger­ab­drü­cke. Fin­ger­ab­drü­cke in der Tele­fon­zelle.

    „Der Zug endet hier. Bitte sofort aus­stei­gen”, ertönt es auf dem Laut­spre­cher im Zug.

Fast alle hat­ten das Abteil ver­las­sen und ich sehe, wie die ers­ten den Zug ver­lie­ßen. Auch der Mann mir gegen­über erhebt sich.

Ich nehme meine Com­pu­ter­zeit­schrift in die Hand und rolle sie lang­sam zusam­men. 

Am Fens­ter neben mir klopft es von drau­ßen. Zwei­mal leise, dann wild und hef­tig, wor­auf ich hin sehe. Ein uni­for­mier­ter Poli­zist blickt mich an und winkt mich zu sich. Was für ein lächer­li­cher Panik­ma­cher. Ich stehe auf.

Ich sehe wie der Anzug­trä­ger eilig das Abteil ver­lässt, aber ich sehe noch etwas ande­res. Er hat sei­nen Kof­fer ver­ges­sen. 

Ich will ihn rufen, höre aber wie­der das Klop­fen am Fens­ter. Daher stehe ich auch auf und gehe unver­züg­lich bis zum Ende des Abteils, um den Zug zu ver­las­sen. Nur noch ich bin hier. 

Die Zug­tür steht weit offen und ich sehe einen Poli­zis­ten, der drau­ßen auf dem Bahn­steig steht.

    „Jetzt kom­men Sie end­lich raus”, schreit er. Ernst neh­men kann ich ihn nicht. Ein Lächeln und Grin­sen ver­kneife ich mir.

Und es wird dun­kel. Ich habe das Gefühl, als ob mein Rücken brennt. Zugleich höre ich einen kräf­ti­gen Knall, werde nach vorne geschleu­dert und spüre, wie meine Stirn auf etwas Har­tes auf­schlägt.

Ich habe Schmer­zen am lin­ken Arm und unvor­stell­bare an mei­nen Bei­nen. Ich will mich bewe­gen, schaffe es aber nicht. Meine rechte Hand zuckt unkon­trol­liert. 

Ich liege auf dem Boden. Ich öffne die Augen, was mir schwer­fällt, und sehe über­all Glas­split­ter und meine Zeit­schrift, die einige Meter neben mei­nem Kopf lie­gen. Die Blät­ter wer­den vom Wind bewegt. Dunk­ler Qualm liegt in der Luft. Was ist gesche­hen? 

Ich drehe den Kopf, um zu mei­nen Füßen zu schauen…

Schmer­zen nur Schmer­zen. Ich will schreien, kann es aber nicht. Alles dreht sich in mir. Die Augen­li­der wer­den immer schwe­rer… und schwe­rer … und es wird dun­kel.

– E N D E –

– ENDE –