Angaben gemäß §5 TMG
Dirk-Olaf Poniewas
Wickrather Str. 87
41236 Mönchengladbach
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E‑Mail: poniewas@web.de
Kuppeldienste jeglicher Art, mit ihren in Zeitungen sowie anderen Medien propagierten verlockenden Kontaktangeboten, tangierten mich nicht. Zumindest bis zu meinem 18ten Lebensjahr. In meiner Jugend kam ich leicht und schnell an reizende Mädels. Auch die Stellenofferten der Branche waren mir trotz der hohen Gehaltsversprechungen egal und dafür gab es ebenfalls einen guten Grund. Den gängigen Weg hatte ich nicht nötig, um in einer Partneragentur an einen lukrativen Job zu kommen. Ich besaß Vitamin B – also B wie Beziehungen – und davon eine Überdosis. Mein Vater war Eigentümer einer renommierten, zudem einträchtigen Partnervermittlung in Deutschland, die in einigen Städten Nebenstellen betrieb. Mit seinem Beruf hatte er es zu einem ansehnlichen Vermögen gebracht.
Ich wurde 1965 in Mönchengladbach – einer ländlich gelegenen Großstadt in der Nähe von Düsseldorf sowie Köln – im Beisein meiner Mutter geboren. Bei der Elternlotterie hatte ich kein schlechtes Los gezogen. Doch ohne meine Zustimmung einzuholen, gaben sie mir den Namen Dirk-Olaf. Das grenzte an Körperverletzung. Ein Vorname mit einer klaren Ansage, wie zum Beispiel „Raffaell“, hätte mir besser gefallen. Bei der Namenswahl war ich anwesend und schrie entsetzt, doch wer hört schon auf das Geplärre eines Babys? Bis ich die beiden wieder anlächeln konnte, vergingen Wochen.
„Graf Krabbeltisch“ blieb nicht lange alleine. Mit elf Monaten, es war ein Freitag der dreizehnte, wurde ich Bruder! Damit hatte mein Vater einen Stammhalter und mit Markus einen Ersatz, der aber ganz anders als ich war. Ein Kuckucksei? Nicht mein Problem! Moralisch fühlte ich mich dazu verpflichtet, ihn zu lieben.
Zu jener Zeit eröffnete mein Vater seine erste Partnervermittlung. Ohne Berufserfahrung florierte die Firma bald so sehr, dass meine Mutter ihm im Büro unterstützen musste und uns Liliputs mit in die Traumfabrik nahm. Verwandte munkelten, dass wir beide dort ab und an in herausgezogenen Schubfächern von Büroschränken lagen und schliefen (ich hoffe, dass ich aufgrund dessen kein Schubladendenken habe). Beruf und Kinder lasen sich tatsächlich miteinander vereinbaren. Zu unserem Glück gab es bei uns nur robuste Holzmöbel und nichts von Ikea und somit überlebten wir.
Vaters steiler Erfolg und sein daraus resultierendes prall gefülltes Portemonnaie blieben nicht unbemerkt. Mit einem Mal interessierten sich nicht nur Partnersuchende, sondern auch der Fiskus für seine Goldgrube. Die Herren der Steuerfahndung waren entgegenkommend. Sie ersparten meinem Dad einen Gang zum Fiskus, indem sie persönlich bei ihm im Büro und bei uns daheim vorbeischauten. Sie suchten nach Schwarzgeld. Dabei wurde auch ich und meine ständigen Begleiter, die mir in meinem jungen Leben sehr an das Herz gewachsen waren, gefilzt: meine Windeln. Womöglich rochen Sie nach Geld! Ich konnte noch kein Geld scheißen. Aber ich wusste damals bereits: Geld stinkt nicht (pecunia non olet).
Die Partneragentur expandierte und zur Verstärkung wurde Personal eingestellt, wonach meine Mutter im Büro nicht mehr vonnöten war. Markus und ich waren jahrelang unzertrennlich und wurden gemeinsam eingeschult.
Ramona hielt ein kleines, daumengroßes Glasfläschchen in ihrer rechten Hand, das ebenso schwarz war wie ihre Fingernägel und ihre Kleidung. Die sehr kleine Öffnung des Fläschchens zeigte nach unten. Bei jedem Tropfen, der herauskam und auf den Boden der leeren Kaffeetasse darunter plumpste, zählte sie konzentriert und leise mit.
»…11, 12, 13, 14.« Ihre Gesichtszüge waren ernst, und die schwarz geschminkten Lippen unterstrichen diese Ernsthaftigkeit. Als sie bei 15 angekommen war, stoppte sie, drehte den Verschluss zu und stellte die Tasse unter den Kaffeeauslauf.
Anschließend schaute sie mit zusammengepressten Lippen aus dem Küchenfenster und betrachtete das Treiben auf der Straße, bevor sie zum Esstisch ging. Das Fläschchen steckte sie in die darauf liegende Handtasche und nahm Platz.
Ich saß an meinem schlichten weißen Schreibtisch im Büro – nichts weiter als eine Arbeitsplatte und vier metallene Tischbeine. Der Raum war karg eingerichtet, das Wenige, das darin stand, unspektakulär.
Vor mir befand sich ein eingeschalteter Commodore‑64‑Computer mit Diskettenlaufwerk. Ich sah auf dessen Monitor und überflog einen selbstgeschriebenen Text. Grelles Sonnenlicht fiel durch das Fenster hinter mir und spiegelte sich auf dem Bildschirm, was das Lesen erschwerte. Die Hitze brannte auf meinem Rücken und drückte mir feuchte Schweißperlen auf die Stirn. Langsam rann ein Tropfen herunter.
Ramona hielt ein kleines, daumengroßes Glasfläschchen in ihrer rechten Hand, das ebenso schwarz war wie ihre Fingernägel und ihre Kleidung. Die sehr kleine Öffnung des Fläschchens zeigte nach unten. Bei jedem Tropfen, der herauskam und auf den Boden der leeren Kaffeetasse darunter plumpste, zählte sie konzentriert und leise mit.
»…11, 12, 13, 14.« Ihre Gesichtszüge waren ernst, und die schwarz geschminkten Lippen unterstrichen diese Ernsthaftigkeit. Als sie bei 15 angekommen war, stoppte sie, drehte den Verschluss zu und stellte die Tasse unter den Kaffeeauslauf.
Anschließend schaute sie mit zusammengepressten Lippen aus dem Küchenfenster und betrachtete das Treiben auf der Straße, bevor sie zum Esstisch ging. Das Fläschchen steckte sie in die darauf liegende Handtasche und nahm Platz.
(Story-Idee mit 20 Jahren — Während einer Zugfahrt)
„Hoffentlich erwische ich den Zug noch“, denke ich, während mein Blick zur großen blauen Anzeigetafel am Ende der Bahnhofshalle schweift. Ich verlangsame meinen Schritt, um die Informationen besser erfassen zu können.
„Ah, Glück gehabt. Noch fünf Minuten“, stelle ich fest und überlege kurz. „Eine ganze Stunde im Zug ohne etwas zu lesen? Das geht gar nicht.“
Schnell steuere ich auf die Bahnhofsbuchhandlung zu, die sich nur ein paar Meter rechts vom Eingang befindet. Wie so oft in den letzten Wochen betrete ich sie nach der Arbeit.
Mein Blick fällt zunächst auf die Kasse im Eingangsbereich, danach auf die Stapel von Tageszeitungen, die dort ausliegen. Eine Schlagzeile springt mir ins Auge: „Flugzeugabsturz in Berlin – über 70 Tote.“
Ich schaue weg, auf der Suche nach etwas Erfreulicherem. Dann entdecke ich es: In einem Regal links von mir liegt die neueste Ausgabe meiner Lieblings-Computerzeitschrift – die Januar-Ausgabe von 1987.
Ein Lächeln breitet sich auf meinem Gesicht aus, als ich ein Exemplar nehme und mich zur Kasse begebe. Doch das Lächeln verflüchtigt sich schnell, als ich sehe, dass zwei Kunden vor mir warten.
Ich greife in meine Hosentasche, ziehe einen Geldschein heraus und warte ungeduldig. Mein Blick wandert immer wieder zur Armbanduhr. Die Zeit rennt.
Endlich bin ich an der Reihe, bezahle hastig und stürze Richtung Bahnsteig 1. Die Treppe nehme ich zwei Stufen auf einmal, fast außer Atem.
Kurz bevor ich oben ankomme, höre ich die Trillerpfeife des Schaffners und werde langsamer. Der Zug fährt ohne mich los.
Ich schaue ihm nach, schüttle den Kopf und schnauze: “Selbst schuld”.
Gleichzeitig denke ich an meine neue Freundin und daran, dass wir uns gleich treffen wollen. Sie will mich am Bahnhof abholen, und wir haben vor, essen zu gehen. Und nun?
„Ich werde sie gleich anrufen”, entscheide ich und gehe langsam die Treppe hinunter zur Bahnhofshalle.
Ich weiß dass der nächste Zug in ungefähr 30 Minuten kommt, schaue auf den Fahrplan und der bestätigt es. Zeit habe ich genug. Ich gehe wieder zum Zeitungsladen.
Vor der offenen Glastür denke ich: „Reingehen mit der Zeitschrift ist nicht gut” und halte inne.
Wieder sehe ich die Tageszeitung an der Kasse liegen. Ich drehe mich um. Gelangweilt schaue ich durch die Halle und beobachte die Reisenden oberflächlich. Plötzlich muss ich an den Flugzeugabsturz denken.
„Müssen die letzten Minuten oder Sekunden nicht schrecklich für die Passagiere gewesen sein? Was für ein Geschrei und Chaos.”
Bilder, blutrünstig wie aus einem Katastrophenfilm, rasen durch meinen Kopf und das, obwohl ich von klein an den Anblick von Blut nicht ertragen kann.
Dennoch frage ich mich: „Was würde geschehen, wenn jetzt eine Durchsage über die Lautsprecher des Bahnhofs ertönen würde? Etwa so: „Bombenalarm. Bahnhof sofort verlassen”. Dabei grinse ich schäbig vor mich hin. „Die Panik würde ich gerne sehen.”
Sekunden später erschrecke ich mich über meine Fantasie und mich selbst und schüttle den Kopf. „Was für irrsinnige Hirngespinste habe ich denn?”
Ich schlendere zum Bahnhofsausgang und betrete den Bahnhofsvorplatz, auf dem, wie ich weiß, Telefonzellen stehen.
Ich gehe zur ersten und wähle die Rufnummer meiner Freundin. Ihr Telefon klingelt. Es klingelt lange, aber sie meldet sich nicht. Ich entscheide, dass ich es später noch einmal versuchen werde und verlasse die Telefonzelle. In ihrer Nähe gehe ich ein paar Minuten gemütlich hin und her. Auch mein folgender Versuch, sie zu erreichen, ist erfolglos. Es sieht so aus, als ob der geplante nette Abend damit gelaufen ist.
Dass ich den Zug verpasst habe, ärgert mich jetzt enorm. Vor Wut trete ich mehrmals mit dem rechten Fuß kräftig auf den Boden und sehe dabei zufällig auf ein handflächengroßes Schild neben dem Telefonapparat. Darauf stehen die Notrufnummern von Feuerwehr und Polizei.
„Die kennt doch jeder auswendig”, ist mein Gedanke und dann frage ich mich, ob die Nummern auch Missbrauch werden. Die Antwort gebe ich mir sofort selber: „Ja klar”.
Als ich mich umdrehe, weil ich die Telefonzelle verlassen will, geht draußen ein junges Paar Hand in Hand an mir vorbei. Es sieht glücklich aus. In mir kommt das Gefühl hoch, auch anderen den Tag zu vermiesen. Es brodelt plötzlich in mir und ich merke, wie mein Kopf heiß wird. Ich überlege nicht, ich handle und wähle die Telefonnummer der Polizei, wo sich sofort jemand meldet.
„Pol…”, mehr kann ich nicht verstehen, denn ich übertöne die Stimme auf der anderen Seite, indem ich sofort loslege. Instinktiv verstelle ich meine Stimme und sage ohne nachzudenken: „Hier im Bahnhof und im Zug nach Köln explodieren gleich Bomben”.
Ich lege auf.
Meine Finger fangen an zu kribbeln und es wird mir bewusst, was ich getan habe.
„Oh Gott.” Meine Hände werden feucht und meine Arme zittern etwas. Innerlich bin ich aufgewühlt. Ich verlasse die Telefonzelle und gehe zum Bahnhof zurück.
Kräftig trete ich gegen die Bahnhofstür. Wie erwartet öffnet sie sich ein Stück. Ich nehme meine linke Hand und gebe ihr einen weiteren Schubs und betrete die Bahnhofshalle.
Beim Durchqueren versuche ich nicht aufzufallen, indem ich mich gelassen gebe. Obwohl ich neugierig bin, schaue ich mich nicht um.
Ich weiß, dass der Zug an diesem Bahnhof seine Reise beginnt und wahrscheinlich bereits am Gleis steht. Und so ist es.
Bevor ich einsteige, lasse ich meinen Kopf nach rechts und links schweifen. „Wann oder wie beginnt die Show? Oder gibt es überhaupt eine?”
Im Zug nehme ich in einem ziemlich leeren Großraumwagen einen freien Zweierplatz am Fenster und werfe einen kurzen Blick auf den Bahnsteig und blättere dann gleichgültig in der Computerzeitschrift. Auf das Lesen kann ich mich nicht konzentrieren. Wenige Minuten später fährt der Zug los. An der nächsten Station — nach etwa fünf Minuten — hält er an, und ich schaue wieder aus dem Fenster.
Fahrgäste steigen ein und aus und der Zug setzt seine Fahrt fort.
Plötzlich muss ich wieder an einen Flugzeugabsturz denken. Und auch an meinen Anruf.
„Da habe ich einen riesigen Mist gebaut. Vielleicht hat die Polizei alles aufgenommen”, fährt es mir durch den Kopf und zugleich bekomme ich Angst. Das Atmen fällt mir schwer. Ich atme unbeabsichtigt eine Weile langsam und dann plötzlich ganz schnell. Schnappatmung! Ich bin mir sicher, meinen Herzschlag zu spüren und lege die Zeitschrift auf den freien Platz neben mir. Mein Herz pocht immer stärker. Daher greife ich mit meiner rechten Hand auf meine linke Brust und lass sie dort. Ich versuche mich zu konzentrieren und meine Gedanken zu sortieren. Nach und nach kehrt wieder Ruhe in mir ein.
„Wenn die Polizei meine Stimme hat, dann hat sie mich noch lange nicht.”
„Steigere Dich nicht rein. Ruhig bleiben. Ruhig bleiben”, sage ich innerlich mehrfach zu mir selbst. Und es wirkt.
„Denk an was anderes” — und das ist mir auch gelungen.
Ich schließe meine Augen und mache mir Gedanken über meine Freundin.
Ich glaube nicht, dass sie am Bahnhof wartet, hoffe aber, dass ich sie gleich telefonisch erreichen werde und wir uns doch noch treffen.
Und ich döse vor mich hin.
„Ist hier Platz?” höre ich von einer Frauenstimme, schrecke auf und öffne die Augen. Im Gang neben mir sehe ich eine korpulente ältere Frau, die mich anschaut.
„Ja natürlich”, antworte ich und merke zugleich, dass sie mich fragen musste, weil meine Zeitschrift den Platz blockiert.
Spontan entscheide ich, dass ich lieber alleine sitze.
„Ich wollte sowieso aufstehen”, sage ich, nehme die Zeitschrift und verlasse meinen Platz sowie das Abteil, das ohne mein Wissen voll geworden ist.
Erst zwei Abteile danach ist es leerer.
Auf einem Vierersitz sitzt ein einzelner Mann. Typ: Anzugträger mit Aktenkoffer.
Er liest das Boulevardblatt, das ich mir nicht gekauft hatte. „Vielleicht steigt er von mir aus und lässt die Zeitung liegen”, hoffe ich.
Ich setze mich ihm gegenüber, lege mein Computermagazin neben mir und schau aus dem Fenster. Mehr als Acker und Bäume, die vorbei huschen, sehe ich nicht. Es langweilt.
Mein Anruf bei der Polizei fällt mir wieder ein und ich frage mich, ob am Bahnhof mittlerweile etwas geschehen ist. Ich bekomme ein schlechtes Gewissen und bereue meinen Anruf.
Ein Gongton ertönt aus dem Lautsprecher im Zugabteil. „Der Zug endet unplanmäßig am nächsten Bahnhof”, lautet die folgende Durchsage. Damit habe ich nicht gerechnet.
„Das ist kein Zufall”, erkenne ich, zucke zusammen und muss erst einmal schlucken. Gefühlsmäßig ist es für mich keine Bahnfahrt mehr, ein Achterbahnfahrt.
„Was soll denn das?”, spricht mein Gegenüber vor sich hin.
Ich scherze mit mir selbst, indem ich ihm im Geiste antworte: „Das kann ich Ihnen leider nicht verraten.”
Ich sehe auf meine Armbanduhr und stelle fest, dass der Zug erst 20 Minuten unterwegs ist.
Mein Magen knurrt. Ich habe Hunger und ärgere mich über mich selbst. „Der Zug hält wegen mir und nun komme ich noch später zu Hause an. Der Schuss geht nach hinten los.”
Die Tür zum Abteil öffnet sich und ich sehe den Schaffner hereinkommen. Er wirkt gestresst.
„Der Zug endet am nächsten Bahnhof”, ruft er unüberhörbar, geht durch das Abteil, an mir vorbei und verlässt es, um zum nächsten zu gelangen.
Der mir gegenüber sitzende Herr schüttelt seinen Kopf und einige Fahrgäste erheben sich.
Ich schaue wieder aus dem Fenster. Der Zug wird langsamer und langsamer.
Ich sehe einen Bahnhof und erschrecke. Neben dem Bahnhof stehen zwei Polizeiwagen. Der Zug hält an, und ich sehe einige Polizisten, die sich auf dem Bahnsteig verteilt haben. Ich werde panisch, aber nur innerlich.
„Sondereinsatzkommando? Vielleicht wissen die doch wer ich bin.” Und es fällt mir plötzlich etwas ein, was mich auch verraten könnte: Meine Fingerabdrücke. Fingerabdrücke in der Telefonzelle.
„Der Zug endet hier. Bitte sofort aussteigen”, ertönt es auf dem Lautsprecher im Zug.
Fast alle hatten das Abteil verlassen und ich sehe, wie die ersten den Zug verließen. Auch der Mann mir gegenüber erhebt sich.
Ich nehme meine Computerzeitschrift in die Hand und rolle sie langsam zusammen.
Am Fenster neben mir klopft es von draußen. Zweimal leise, dann wild und heftig, worauf ich hin sehe. Ein uniformierter Polizist blickt mich an und winkt mich zu sich. Was für ein lächerlicher Panikmacher. Ich stehe auf.
Ich sehe wie der Anzugträger eilig das Abteil verlässt, aber ich sehe noch etwas anderes. Er hat seinen Koffer vergessen.
Ich will ihn rufen, höre aber wieder das Klopfen am Fenster. Daher stehe ich auch auf und gehe unverzüglich bis zum Ende des Abteils, um den Zug zu verlassen. Nur noch ich bin hier.
Die Zugtür steht weit offen und ich sehe einen Polizisten, der draußen auf dem Bahnsteig steht.
„Jetzt kommen Sie endlich raus”, schreit er. Ernst nehmen kann ich ihn nicht. Ein Lächeln und Grinsen verkneife ich mir.
Und es wird dunkel. Ich habe das Gefühl, als ob mein Rücken brennt. Zugleich höre ich einen kräftigen Knall, werde nach vorne geschleudert und spüre, wie meine Stirn auf etwas Hartes aufschlägt.
Ich habe Schmerzen am linken Arm und unvorstellbare an meinen Beinen. Ich will mich bewegen, schaffe es aber nicht. Meine rechte Hand zuckt unkontrolliert.
Ich liege auf dem Boden. Ich öffne die Augen, was mir schwerfällt, und sehe überall Glassplitter und meine Zeitschrift, die einige Meter neben meinem Kopf liegen. Die Blätter werden vom Wind bewegt. Dunkler Qualm liegt in der Luft. Was ist geschehen?
Ich drehe den Kopf, um zu meinen Füßen zu schauen…
Schmerzen nur Schmerzen. Ich will schreien, kann es aber nicht. Alles dreht sich in mir. Die Augenlider werden immer schwerer… und schwerer … und es wird dunkel.
– E N D E –
– ENDE –